Мистер и Мисс
За окном рассыпался золотом фонарей ночной город. Неоновые огни окрашивали улицы ядовито-зелёным, флюоресцентно-розовым, мертвенно-молочным.
До земли всего четыре этажа, но есть шанс зацепиться за балкон или приземлиться на маркизу одного из десятков кафе. Только бы открыть окно. Полсекунды хватит.
— Не стоит, тебя продует, – насмешливый голос из глубины комнаты отозвался на попытку сдвинуть руку в сторону окна.
— Хотела слегка проветрить, – глупо было врать, но говорить правду в этой ситуации ещё более нелепо.
— Эл, если ты планировала назвать меня душным, могла так и сказать, – мужчина за столом засмеялся.
На его лице бликами отражались огни города, и я искренне любовалась. Почти ненавидела и продолжала рассматривать знакомые черты человека, который скоро меня убьёт.
Как это вышло?
Я провалилась дважды: первый раз, когда позволила себе влюбиться в объект по-настоящему. Второй: когда, несмотря на это, попыталась выполнить задание. Дрогнувшая рука, секунда промедления – и вот уже мой пистолет лежит перед ним, дуло его глока направлено на меня, а я всё ещё придумываю пути к отступлению.
Если бы не звенящая тишина и не оружие, вечер казался бы почти романтическим – из духовки уютно пахло выпечкой, мы проводили вечер дома, и никуда не нужно было идти. Оставалось только решить: кто из нас должен умереть.
— Ты же понимаешь, что кому-то придётся умереть? – подкрепил ход моих мыслей Дэйв.
Сигнал окончания работы плиты прорезал неуютную тишину так неожиданно, что он спустил курок. Щелчок осечки показался оглушающе громким. Хватит. Кому я лгу?
Когда я повернулась, чтобы спрыгнуть с подоконника, увидела, как дрогнули его плечи. В любой момент он выстрелит снова, и вряд ли мне опять повезёт, но ждать, пока это случится, больше невозможно.
Всего четыре шага до стола, такие долгие, если ждёшь, когда пуля влетит в грудь. Можно было идти медленнее, но я точно знала, что хочу сделать.
Взгляд. Даже в неясном свете окна, который я почти загораживала, глаза светились золотом, в котором удивление сменялось насмешкой, а нежность сплеталась с ненавистью. Не было только понимания, что же со мной делать.
Я отвела глаза и сделала ещё несколько шагов, открыла духовку, отметая мысль, что горячую форму с выпечкой легко можно превратить в оружие и закончить начатое. Осторожно выложила на блюдо горячие пирожные – получились идеально – и повернулась к Дэйву. Он разливал вино по бокалам.
Совершенный семейный вечер. Лучший вечер, чтобы умереть. Или нет?
Я ожидала любой реакции на мои быстрые и отчаянные объятья, кроме смеха, тихого и радостного.
— Эл, ты невозможная. Попытаться меня застрелить, а потом прижиматься так, что у меня все мысли кончились, – мягкий смех снова прозвучал над ухом. – Жду тебя в спальне.
Слегка отстранившись, Дэйв подхватил бокалы и двинулся из кухни. Дрожащими пальцами я провела по всё ещё теплой рукояти пистолета.
— Оставь пистолет, возьми пирожные.
#следуй_за_Штормом
